Monika Rinck – Montagmorgens nach der Apokalypse

Alle Wecker klingeln, die Morschen erheben sich, schauen sich um, zögern. So viel Herbeigesehntes ist durchkreuzt und markiert. Etliches fehlt, wobei sich die Summe der Gebrauchtwaren immens vermehrt zu haben scheint. Unscharfe Gestalten pulsieren, lassen nach, sinken ab, um kurz darauf urplötzlich auszuholen, doch gegen wen? Gibt es sie noch, die Gegner? Tentakeln versanden. Das Auge sperrt sich, das Drehkreuz blockiert. Sturm auf das Drehkreuz! Ab hier gelten die Regeln der Antimaterie, bei gleichzeitigem Überdauern der Reste. Unmöglich. Welchen Dingen ähnelt das? Falsche Frage, ganz falsche Frage, seufzen die in bunten Bandagen schaukelnden Morschen. „Worin, warum und wie ähnelt dies nicht?“ , würde die Frage lauten, auf die richtige Weise gestellt. Ein Glöckchen tönt hell und verstummt. Das Hörnchen schaut auf. Es weiß eine einzige Sache jetzt sehr genau: Erst der Blick macht die Ware zur Halde.

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